viernes, 31 de julio de 2020






El reencuentro

 

 

 

Cuando no haya nada más alrededor que tus ojos negros en los míos,

No habrá lugar en ti que no hable de la intimidad de los signos,

Como si un mundo nuevo fuera pintado. Fundido al paisaje,

A tus colores, por siempre en tu piel el descanso.

Temblor, y los dulces abismos que despiertan los tambores.                 

El sentido de las palabras que espero de tu boca,

El licor que hace olvidar el cristal, la permanente Forma de esas copas.

Amor es una melodía que no se quiebra….

Combinaremos los mismos sonidos/ los silencios son misterios:

el tesoro. Bien podría ser otra melodía, pero no,

Al pasar dejas un fondo, la planicie de un mundo que no se conforma

Y forja el relieve de tu sonrisa.

¿Cómo será desnudar tu libre alma en la dulce mazmorra de los besos,

Bajo el fulgor de tu mirada azul?

 

Imagino una noche sin palabras, camino trazado por la arboleda.

Una noche sin espejos: tambores sueltos como aves nocturnas

Cortan este silencio, y a medida que se alejan van perdiendo su silueta,

Adentrándose en la oscuridad para volver a mezclarse,

y así devolvernos los cuerpos.











Y después de mis garabatos corregibles, para compensar mi relación con los incas y lectores, una buena selección de famosos poemas en mi otro blog: Filosofía Barata: Selección de Poemas (hay un link en el perfil)

miércoles, 29 de julio de 2020









Ajedrez

 

 

 

 Apuñalar una simple idea que nublo la más dichosa misma sonrisa es adentrarse bien en su tablero, y salir. El oro es un compuesto de lo propio lo imperecedero y lo bello.

 

Cerco y genero pasillos para que nazcan tiranos y así perpetúen su omnipotencia, cuya real presencia no fue más que un viento que rozaba las calles de Roma. Son polvo los imperios al día de hoy cuando te nombro:

 

“Oh Novia del Plata, hacedora del sueño el vino y la parra”


martes, 28 de julio de 2020

















Adentro duermen las palabras que no dije,
Entre el arcano cofre de la esperanza
Y el rio púrpura que figura el vaivén
De las olas en su constante danza.

Las cuerdas de mi guitarra, los hilos
De la memoria al viento que susurra
Tu nombre, me hablan de un sueño
No soñado aún, donde seguramente
Aparecerás esplendorosa, segada
Por la pasión que libera al alma
Del vano artefacto, hacedor y testigo
Cruel de nuestras formas fenecidas,
Forjador de una soledad que no se conforma
En soledad, no está hecha de la calma
Que surge con la muerte y la decidida
Vuelta rosada de tres simples palabras
Que ocupan todo el crepúsculo.


¡Larga vida a los fotógrafos!
¡Creadores de la eternidad!

lunes, 27 de julio de 2020









Botella al mar







Crucigramas truncos pendientes de tu imagen quebrada
Son mis pasos en  este jardín paralelo.
Tengo que volver a verte. Si al menos supieras
De mis esfuerzos entre un mar de voces
Por reunirte en este universo que se brinda
a los ojos de una niña, entenderías que tu pasado
Es parte del mío, y que los maquinados años,
Empujados por el eco de un triste y solitario Dios  
Muerto ahogado en una copa de madera,
No erosionaron a un orbe entero que te nombra:
“Vestida de un puro blanco atraviesa el todo
Que la crea y embelese a la siempre Novia del Plata”



¡Larga vida a los fotógrafos!
¡Creadores de la eternidad!

sábado, 25 de julio de 2020












Los espejos






Las palabras que enaltecen a las estatuas son las mimas que arrojan sombra sobre la estela que dejan esas iguales naves, fugaces y castigadas maderas por gracia del decoro ajeno, sin color- los fines de la arquitectura del tiempo que se derrumban con tu presencia-, yacen insepultas en tus manos. La labor de los espejos es un compuesto, una maquinación del tiempo y del espacio La rumba, el violín y la armonía que no cae: las guitarras puras en la sonrisa de una niña.

Vendrás desnuda, limpia de todo, novia de los vientos.
Con la muerte y el renacer de los espejos…

Frente a mí se deshace un laberinto de tinta, parte del oscuro mar hostil que llamamos tiempo, su tiranía se deshace en lo claro del paisaje, un verso endulza el amor en las guitarras siempre ciertas que habitan las sonrisas de las niñas. Allí donde empieza y termina el grabado de tus labios, con sus abismos invertidos, copia fiel del reflejo que Imita la profunda intimidad vertiginosa de tu otra mirada/ Que espera ser, eternizarse en la firmeza de tres simples palabras ya abrazadas. Allí en la perdición del remanso, donde descansa ya hundida la arquitectura de sueños desterrados, arrancados de tus besos y mis manos, que como golondrinas en desiertas tierras - falta una mujer entre tanta gente-, trabajan primaveras a tu espera.

Cinco minutos de tu boca
Al final de los caminos
Cuando cae el antifaz
Donde mueren las palabras.

lunes, 20 de julio de 2020

Brujería





Dioses del abismo concededme

La gracia de la voz siempre azulada

Como la inmensa bóveda que acompaña.

 


De tu mirada guardo la lluvia

Que da vida al jardín secreto,

Suspendido en el aire/quietud

De un péndulo que me sirve

De espejo puro y eterno.

 

Tus bellos ojos negros, destino

Inevitable. Pensar sentir vivir:

¿Que serán los jardines colgantes?

 

Es que sacude pesares

La calma oceánica

Que resguarda la traslucida

Coraza que te hace única,

La que traza un horizonte

Prefigurado ya por mis ansias,

Tan lejano antes de conocerte,

Que pienso en mi pasado

Y lo encuentro engañoso

Como un túnel destinado

A morir en la superficie

Azulada, sin poder verla,

Sin saber nada de esa luz

Que intermitente

Por aquel entonces,

Anunciaba tímida

Y firmemente tu llegada.


viernes, 17 de julio de 2020






Vinos risas y besos nuevos





Ella espera algo y no lo sabe.
Si una mirada lo dice todo:
¿Por qué abusar de las palabras,
Que a veces marchitan el instante,
Que a veces levantan un muro?


Uno en una habitación de la pampa pensando en los pilares del lenguaje poético (acentuar y aumentar las posibilidades de encuentros y endulzar complicidades eternas) crea una formula, nada de aproximaciones metafóricas fragmentadas, de esbozos y cuestiones semi-temáticas de efectos ficcionales. Una formula, en lenguaje semi-teórico entendible para gente sin competencia de seriedad académica, que la hay poca y simple la hay, después de cierta purgacion conceptual que trae explorar ese mundo. Piel de oro: en el concepto de igualdad absoluta del sujeto igual social está el concepto de apropiación pasional- ideas simples concretadas ya que unen siempre a toda la sociedad, complicidad eterna- y de erigir la estatua que ya es el mundo social eternamente poético si no nos perdemos en desvíos filosóficos berretas circulantes y simplemente pensamos en torno al paisaje, el concepto de belleza es puramente ficcional, no real, no se describe bien como objeto de la realidad si se quiere-repetición de forma genera un denominador común en la mente del sujeto, linda o fea-, es única cada cara (trabaja ya siempre el lenguaje facial como diferenciador, la idea es acentuarlo en la mente del sujeto mediante la contemplación detenida para lo cual se presta la fotografía), sin embargo como en un baile por mi decisión es ella entre ellas, no lo sabe, la única: Una fotografía se presta a la contemplación- repetición instala o desinstala en la memoria, reparar detenidamente pensándola como mujer en una fotografía sin perderse en efectos ficcionales de situación dialogico-gestual de la vida social nos permite conocer las varias expresiones faciales, o sea conocerla bien, con diferentes maquillajes diferentes sonrisas seriedad y demás gestos- , la adoración, el explore reiterado de su ser materia para la fijación en la memoria.Si no se hace el ejercicio se entiende que no despierta el sentido: como probar un helado, como catar un vino. La idea (ficciones discursos predisposición) regula la expectativa, despierta sentidos si no os perdéis en vaivenes escénicos  decía un fragmento de Seneca y Virgilio que invente porque era el camino a su tesoro , encauza pasiones. La materia es única. Es ella entre ellas: la sonrisa es una continuidad del cuerpo, de su piel. Su risa, su seriedad, su gesto antesala del beso, la forma de sus ojos, Su mirada (algo de lo que mas me atraiga de ella- su piel es una continuidad de su lenguaje gestual-) que retengo en mi mente mientras la abrazo en mi imaginación, entre lo táctil y lo visual. despierta un nuevo sentido:


Su mano agita un abanico Inexistente.
¡Oh si es un Demonio de piel de oro!
Presa en castillos de arena.
Uno de los tantos amores
Que no se dieron/
Una de las tantas máscaras
Que no cedieron.

¡Larga vida a los fotógrafos!
¡Creadores de la eternidad!

jueves, 16 de julio de 2020



Tiempo y espacio

 

 

Esta misma arena que roza mis pies

Quizá haya sido una gran torre,

La casa de un campesino pobre

O el rostro de un dios vengativo/

Las cambiantes calles de Venecia,

El llanto de una mujer, un mar

Muerto o el sueño eternizado de un pintor.

 

 

 

¿Cómo una fotografía, algo tan frágil

Como una fotografía puede

Hacer que tu mirada, tu risa

Y este amor que siento

Escapen a la hoz del tiempo?

 

 

 

¡Larga vida a los fotógrafos¡

¡Creadores de la eternidad!




La Magdalena

 

 

 

Voy a encontrar esa orilla remota que no conoces,

Sobre la que descansan las mismas aguas

Intranquilas que durante el día te llevan

A su anfiteatro desolado, falsa cúpula

Inversa donde cada mañana nace alguien

Que se te parece, y con su vaivén ajeno

Se esfuerza a diario por negarte/

 

Las dos caras de la luna amor: la poesía

Es un canto a la belleza, a veces miro

El cielo y me pregunto: ¿Con quien

Compartirá la clara armonía Magdalena?

¿Habrá sido la más dulce Novia del plata?

 

La vigilia es un collage de espejos rotos

Sobre un lienzo que lo cubre casi todo.

No hay nada como reconocerse en el amor.

Millones de niñas saltando, risas y besos:

Son nuestros corazones ya eternizados.

 

 

Recuerdo la tarde que te amé en silencio,

Detenido en tu mirada

Comenzaba con el rito de descifrar

La claridad de tu belleza/

 


La soledad, las ansias, la comodidad

Y cruzar el páramo, la ausencia,

Entre amores vinos y sentencias.

 

 

Voy a encontrar esa bella orilla infinita,

Ahora que los días parecen un calmo pueblo, 

Agolpados con sus ansias y esperas.

Ahora que escribo estas palabras,

Hiedras al viento que traspasan el cerco

Del olvido, para volver en sueños al lugar

Donde te conocí y esculpir esa inasible

Roca que yace en tus arenas.


  Lo inasible     Cuando se encontró de rodillas, maltratado injustamente en esa blanquecina habitación a las afueras de La Plata, ent...