Adentro duermen las palabras que no dije,

Entre el arcano cofre de la esperanza

Y el rio púrpura que figura el vaivén

De las olas en su constante danza.

Las cuerdas de mi guitarra, los hilos

De la memoria al viento que susurra

Tu nombre, me hablan de un sueño

No soñado aún, donde seguramente

Aparecerás esplendorosa, segada

Por la pasión que libera al alma

Del vano artefacto, hacedor y testigo

Cruel de nuestras formas fenecidas,

Forjador de una soledad que no se conforma

En soledad, no está hecha de la calma

Que surge con la muerte y la decidida

Vuelta rosada de tres simples palabras

Que ocupan todo el crepúsculo.

¡Larga vida a los fotógrafos!

¡Creadores de la eternidad!