Invocación

 

Los hombres iguales perpetúan su nombre por iguales. La unión más hermana, la mas unión, hecha de común acuerdo tangible a futuro (simple,comunicado y sincero), pilar del descanso derivado de la apropiación de sus bellos visibles secretos rincones, es como una verdad que afirman infinidad de bocas que lo crean, lo embellecen. Le gusta el arte de los disfraces, pero después de afirmar la ya cierta claridad inamovible en complicidad con sus formas puras:

 

¡Oh Dios del Vino, la bóveda azulada será tu capricho,

mirad que no existe nada mas que el creador

del todo, cuya sombra es esta misteriosa noche

poblada de fantasmas que invitan a roces de lirios

empapados del sudor de los tambores derramados.

Oh hacedor de las risas, las danzas y las miradas!

 

Magdalena

 

Lento desasosiego que no se quiebra 

en la fusión con la amenaza de lo fugaz:  

El amor es lo que le sigue al silencio 

hecho de ruinas de otros amores.

La inagotable miel 

que surge de la frialdad 

despiadada de la mar se parece

A un sereno canto a tu presencia venidera, 

desbordante a su vez

Se funde y danza mezclada con la soleada arboleda, 

¡Oh, Magdalena!

¡Que los Dioses del abismo juegan a moldear 

el frágil objeto de lo oscuro 

con el dulce yugo que va y viene 

en los dominios de su preciada melodía universal!

 

La pintura

 

Rompe el silencio en su altivo andar la que es sin saber Novia del Plata. Una ciudad entera siempre, pero siempre la acompaña con dulzura distante, con una real cortesía a su portal. En un café la suelo ver pasar mientras fumo tranquilo un cigarro rubio. Ella no me conoce. Fueron un puñado de tardes hace años, cuando uno no reparaba en cuestiones como la perpetuidad de la insistencia de una forma, no maquinada por lo obsesivo, no moldeada por el arte de la inasible herramienta que son los pasillos, no forjada por los necesarios recortes del olvido. Uno encuentra belleza en todos lados si se lo propone, su unicidad es un canto a los ojos que la ven. Igual, como en un marco que se repite, sigue siendo ella. Las pinturas no son fragmentos inconexos, dispersados y mezclados por los intentos vanos del azar. Esperan como quietas ser vistas en el anonimato de su universalidad. Son bellezas plasmadas por la fuerte e inquebrantable verdad: el amor es igual, una lengua común en todas las luces de la Gran ciudad.

La pintura es como la fotografía: creadora de la eternidad.

El vino

 

Doran las parras las esquivas danzas armónicas

En su naturalidad de vuelo las golondrinas.

La lluvia que se pierde, que no fue las manos

Deseosas del campesino desierto adentro,

Dota a la sequiza tierra de su fecundo alimento.

 

Encausa lo desbordante del oleaje que no es más

Que apariencia forjada por infieles palabras.

Como la tierra que espera dar forma al río

Se funde con un orbe de risas y de niñas de blanco,

Y a su vez esa belleza nos atraviesa para siempre

En la quietud de la simple contemplación.

 

Doran las parras las esquivas danzas armónicas

Que no se quiebran con lo lejano que es cercano:

 

¡Larga vida a los fotógrafos!

¡Creadores de la eternidad!

Mar adentro

Mar adentro se detiene el pulso marino formando un gran espejo

Que me atraviesa, destruyendo al otro: palabras como decoro,

pero no muy sentido, no de coro fundido el oro tuyo en mi.

De nada servirán las máscaras, caerán una a una, como muñeca

Rusa, como cae vencida la sonrisa en el real viaje a tus ojos negros.

Un silencio alusivo, la amenaza de tu imagen siempre adorable,

Por arte de esa magia imprevista simple y eterna,

Son ecos de esa gran calma, antes inmensidad en fuga.